photopathes

  __ C'était comme si j'avais écouté la pluie, la pluie me guider. Comme si.
Le vent me prendre dans ses bras, les refermer sur moi, en une étreinte qui voudrait tout dire. Il y aurait eu dans l'air une sorte de mélodie, électrique, glissante, rampante presque. Et puis ça n'aurait rien voulu dire. Comme si.

   Je t'aurais envoyé une lettre en écrivant des mots compliqués, de ceux qu'on utilise pour dire qu'on aime. J'aurais été hermétique, ésotérique presque. Mais pas pour toi.

   Dans le magma contondant qui nous entourait, tu nous aurais conduits à coups de grandes notions. On aurait été des personnages de cette histoire, parce que là, on aurait été. Vraiment. On aurait été pragmatiques et orphelins de sentiments.

   Et puis non, parce qu'ici ce n'est pas comme ça, tu vis, tu essayes. Mais non ; tu circules, du prétoire aux délices sans jamais vraiment comprendre ce et ceux qui t'entourent et te composent. On se débat, et on fait ce que l'on peut. Pas ce que l'on veut, évidemment. Après tout, tu ne fais qu'arrondir les angles qui te blessaient. Utiliser un rythme ternaire là où un caprice binaire aurait été coupant, égoïste et retentissant. Faire la fête et se décomposer en vapeurs d'alcool pour essayer de se faire croire au "Bonheur". Faire l'amour et dire des conneries pour oublier ce que l'on est vraiment. De fines silhouettes qui rampent le long des murs ; ombres sveltes, insignifiantes. Des pantins ; des façades dénuées de toute consistance.

   On s'invente un idéal, des schémas d'une société, des grandes idées qui ne veulent rien dire. "Adolescence", "Foi", "Orgueil" ou "Chance", des façades, encore, comme nous, vides. Elles sonnent creux. Rien, le néant par derrière.
Puis on écrit pour oublier, pour se faire passer pour, sembler, apparaître et paraître. Comme si.

 Comme si.

Immondement vôtre,
Léa.

[image extraite de La Nuit du chasseur. Sans rapport aucun. Juste pour.]